Константин Грингут. Психолог, целитель, исследователь, поэт.

Материалы отфильтрованы по дате: Четверг, 29 марта 2018
Четверг, 29 марта 2018 06:02

Из тишины

Когда приходит тишина - с ней приходят давно забытые переживания. Тонкие, зыбкие, как призраки, ни на что не похожие - их невозможно назвать ни одним из известных слов. Только образы, ассоциации, что-то близкое, и никогда не точное...
 
В тишине далекий шум пролетающего самолёта. Капель на железном подоконнике. Холодильник верещит на кухне. Как назвать это сочетание безмятежности и грусти? Оттуда, из детства, когда я вот так же сидел у окна и прислушивался к тишине.
 
Солнце греет сквозь мутные стекла, ложится бликами на пол, стены, мебель. Откуда-то всплывают запахи. Сырая глина и пыль в заброшенном доме. Такая же, только прогретая солнцем глина на тропинке по дороге к зеленому пляжу.
 
Ветви качаются на ветру. Падают капли с сосулек. В высоком небе беззвучно плывут облака. Светлые, темные. Вот темное облачко зацепилось за ветви. Ветви застыли в неподвижности, будто боясь спугнуть эту хрупкую красоту. Но облачко плывет дальше, ему не привыкать к постоянным переменам.
 
Почему-то наворачиваются слезы, хочется кричать. Но как-то иначе, не нарушая этой тишины. Птицы поют. Еще робко, прерывисто, негромко.
 
Вспоминается бенгальская песня моего давнего и дальнего учителя:
"Плывет лодка серебряного света.
Лунная красота стремительно приближается ко мне.
Небо вибрирует нежными и мелодичными песнями.
Птицы летят за горизонт, к неведомой земле.
Все мои надежды летят куда-то, без всякой цели.
Медленно,
Вечер моей жизни наступает."
 
Его уже нет здесь, давно. Он мечтал покинуть этот мир, и покинул его. Хочу ли я - за ним? Кажется, нет. "Я и в этой жизни мало понял, что ж надеяться на ту, другую?"
 
А чего хочу я? Хочу сидеть вот так, и вслушиваться в тишину. Вслушиваться, вглядываться, внюхиваться... И только? Нет, кажется, еще что-то. Иначе зачем я сейчас об этом пишу?
 
Хочется быть в этом с кем-то. Вместе. Но не разрушая одиночества. Вместе в одном одиночестве.
 
Слова кончаются, иссякают. Серо-зеленый мох на древесной коре. Неподвижные ветви. Медленно и непрерывно ползущее куда-то облако. Шипение газа в колонке.