Константин Грингут. Психолог, целитель, исследователь, поэт.

Волны (поэтическая проза) (14)

Часы

Понедельник, 02 марта 2015 01:31 Автор
Что-то пошло не так. Места, в которых я живу, работаю, бываю, не обозначены на карте Сновидения как места для жизни. Это карточные домики, картонные декорации, но никак не дом. Я давно уже могу жить где угодно, менять места, окружение, стиль. Я привык забывать. Прошлого слишком много, чтобы таскать его за собой. Но вот сны... Я просыпаюсь в комнате, освещенной сумеречным светом зимнего дня, и смотрю на часы, висящие на стене слева от окна, пытаясь сквозь слипшиеся ресницы разглядеть время. Старые бабушкины часы с белым циферблатом, черными ажурными стрелками, в черном корпусе, немного расколотом, когда я как-то в детстве уронил их на пол, на витом черном шнуре... Сколько же они показывают? Шесть?? Я проспал до вечера? Бабушкины часы... Но ведь их давно уже нет! Или есть? Я закрываю глаза и опять пытаюсь проснуться. Да, часов нет, их давно выкинули. И я даже не помню, когда. Может быть и недавно, но сейчас их точно нет. А что есть? Я опять открываю глаза. Письменный стол, лампа с желтым абажуром. Если нет тех часов, то где же есть часы? Окно, занавески. Ковер над кроватью. Старый, истертый ковер, я любил класть на него ноги и так лежать, ногами кверху. Стоп! Где я? Это комната моего…

Волны

Воскресенье, 11 марта 2012 00:46 Автор
Одиночество. Нет никого. Никаких ориентиров. Есть люди, которые многое сделали, но нет способа узнать, правы ли они в этом, нашли ли они то, что искали. Никто не ответит, никто не подскажет. Можно только пытаться найти, черт знает какой раз. Это как когда я стоял на берегу океана в Варкале, и смотрел на волны. Каждая из них набрасывается на берег, с яростью, готовностью идти до конца, и каждая постепенно иссякает, разбивается, и исчезает. Так и мы, люди. Даже самые большие и сильные. Остается ли что-то от наших усилий, когда эта жизнь кончается? Я не знаю. И не знаю, знает ли кто-то еще. Если есть возможность узнать - то она только одна: сделать все, что я могу, больше, чем могу. Вырывать из пасти смерти каждое мгновение. Вот сейчас, секунда. И еще секунда. И еще... Я постараюсь не забыть. Это не игра. Этот шанс - единственный для меня.

Осень приходит

Четверг, 04 августа 2011 14:52 Автор
Хрустящий ковер опавших листьев на пожухлой траве. Снизившееся, приблизившееся, но все еще объемное небо. Мягкая игра свтотени на стволах и листьях. Густая, вязкая тишина, прерываемая быстрыми, но плавными и размеренными порывами ветра. Ощущение холодного ветра на коже и влажного свежего воздуха в ноздрях. Темная, тяжелая вода, покрытая мелкой рябью. Быстрое движение низких облаков. Ненадолго выглядывающее солнце, окрашивающее, кажется, даже воздух в янтарный цвет. Пронзительное предвосхищение и зов. Что-то должно произойти, измениться. Эта жизнь заканчивается, ей осталось совсем немного. Будет что-то новое, чудесное и невообразимое. Может быть, через неделю. Может быть, завтра. А может - прямо сейчас, вот здесь, за поворотом... Как же хочется туда, к неизведанной грани, за которой... Что там? И где это - там? Не знаю. Тайна. Она манит, притягивает, и я сморю на каждую травинку, на каждую трещинку в асфальте, как на ту точку на горизонте, от которой невозможно оторвать взгляд. Мягкое наслаждение в ладонях и запястьях. Что, ну что бы такого сделать, чтобы приблизиться туда?

Река времени

Четверг, 10 марта 2011 14:27 Автор
Человек стоял на берегу реки. Очень хочется сказать "Я стоял". Но я - это тот, кто сейчас пишет этот текст. А тот человек - стоял и смотрел на воду. И думал о том, что такое Я. Я - это то, что есть сейчас. Набор вот этих восприятий. Среди них могут быть и те, что называются воспоминаниями, и те, что зовутся мечтами. Но они есть сейчас. И это и есть - Я. Тот человек думал: "Завтра кто-то в этом теле сядет в самолет и улетит в Москву. Но это буду не я. Так же, как не я прилетел сюда две недели назад. Я - смотрю на воду, и ничего другого для меня не было и не будет. А для того, кто сядет в самолет, будет только самолет, и воспоминание о том, как кто-то стоял на берегу и смотрел на воду. Каждая минута - рождение. Каждая секунда - смерть". А река оставалась все той же, какой была тысячи лет назад, хотя ни рисунок ее водоворотов, ни состав ее вещества, ни разу не повторялись.
Страница 2 из 2